"¿Which is that country of yours, again?"
Dice el gringo, tratando de ubicar en un mapa mental a mi pequeño país al lado de México o Puerto Rico, imaginandose las casas sobre los árboles que usamos para vivir, los abuelos paseándose en guayuco, y los pequeños primos y hermanos corriendo detrás de chiguires y cochinos alzaos. De seguro por su cabeza solo pasan enormes árboles, y al explicarle que tenemos edificios, seguro ni en un millón de años se imaginaría lo asombroso de la hermosa UCV, lo peculiar de la Torre Sindoni, lo auténtico del puente de Maracaibo. Cuando me pregunta de los paisajes de mi país, no puedo más que sentir cómo la piel pasa de ser lisa a tener miles de montañitas que causan escalofríos al recordar los tepuyes congelados en el tiempo, el mar de frailejones en el páramo, el sol llanero. Mi agridulce país, mi cuna.
"It's called Venezuela. It is written starting with a small V, and it has a Z right in the middle."
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